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ni un recurso más que aplicar a esta rebanada de palabras muertas que desde su antiguo letargo aceleran como si protones fueran la semántica inversa de lo que pretenden decirnos: ni un recurso más ni estilo que destripe la fama infame de versos en vano: oraciones del futuro llenas y vacías sin religiones entre barrotes de dogmas y entre fes levantados como si fuese ésta la última vez que alguien es capaz de escribir sobre un papel quizá el último ya un verso ciego mudo y sordo: de ésos que nadie lee ni escucha porque la poesía ya habrá dejado de ser y entre nuestros propios lindes de existir: y no es éste el preciso instante porque no es tu vendimia ni tus uvas cuelgan de tus vides en septiembre: no existe ya la recolección en tus bisagras bien aliñadas con sal yodada y aceite de oliva virgen fruto del primer prensado: ése que se hace en frío: salvaje siempre al calor de un fuego que pronostica otro vertedero saturado de gaviotas hambrientas y seres descalzos que calzan pezuñas en vez de zapatos |
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