ni un recurso

                más

                        que aplicar a esta

rebanada de palabras muertas

                        que desde su antiguo letargo

      aceleran como si protones fueran

la semántica

              inversa de lo que

                                 pretenden decirnos:

ni un recurso más

ni estilo que destripe

la fama infame

de versos en vano:

                   oraciones del futuro llenas y vacías

                                     sin religiones entre barrotes

  de dogmas y entre fes levantados

            como si fuese ésta la última vez

que alguien es capaz

de escribir

           sobre un papel

 quizá el último ya

                       un verso ciego mudo y sordo:

        de ésos que nadie lee ni escucha

 porque la poesía ya habrá dejado de ser

                          y entre nuestros propios lindes

     de existir:

y no es éste el preciso instante

porque no es tu vendimia

ni tus uvas cuelgan

de tus vides en septiembre:

no existe ya la recolección

en tus bisagras bien aliñadas

con sal yodada

y aceite de oliva virgen

fruto del primer prensado:

ése que se hace en frío:

         salvaje

siempre

al calor de un fuego

que pronostica

otro vertedero saturado

de gaviotas hambrientas

y seres descalzos

que calzan pezuñas

en vez de zapatos