Baila el genocidio,

desfile de gloria,

héroes del imperialismo

con gafas de ver de lejos,

de pasta,

con bilis y harina de maíz

Cocinada

y no en Zürich.

Un paso, luego otro,

todos al unísono.

¡Venga, vamos!

Que nos esperan viandas

nunca jamás probadas

por hambres

de expansión,

cautivas y ansiosas

por emigrar

sin rumbo y sin fin,

ilegales

hacia tierras

desconocidas

por nuestro magro mundo

de pelusas obtusas

anidadas

en nuestros ombligos,

que crecen y crecen

como cráteres

envalentonados

en volcanes magullados

por relaciones opacas

e ínfulas vehementes

de cruces mentecatas

y costumbres cortesanas,

aunque de pueblo

con gorrinos

sea originario

el hombre malo

de dios vengativo,

paladín de coraza

prieta, al pecho

y espada voraz.

Saludo marcial,

dame con fe

ademán impasible,

versión imposible

de sangre,

de oro,

de orín

y pimentón picante,

de heces

ya resecas.

Madruga tú hoy

y ponle esa gorra

a la cabra,

que tiene que verse bonita

más tarde,

entre pedos y eructos,

en las noticias

de las tres en punto.

Regocijo inverso,

subvertidos en acción,

que ni la muerte

quiere ya

ser tu novio,

y mucho menos,

follar contigo.

(En el microondas

caliento la leche

antes de echarle

ese Cola-Cao

que espera paciente

para llegar a ser

de una maldita vez

el alimento 

de los campeones.)