Imagen: Marcos Ferreiro (A Coruña)
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Una misa,       

ya no vale bien,

ni cien que se pagasen

debida y católicamente

al sucesor de Richelieu.

No es París

aquel encanto,

romántico y exacerbado,

gritón y acruasanado,

soneto en pirueta básica

dedicado al amor libre,

al mayo florido,

hermoso

de adoquines arrancado

hace ya varias décadas,

quizá ya demasiadas

para neuronas jóvenes

que no beben del alpiste

de la historia

desde allí desencadenada.

Mon amour?

Nein!

Y una mierda

cual pedrada

de larga exageración

que desde un banlieu

cualquiera

sobrevuela el Sena

hasta que cae

de gravedad plena,

y se hunde

presa de Tullerías

encarnizadas,

cabezas cortadas,

rostros pálidos,

asustados,

pelucas al viento,

plebe revuelta,

pútridas entrañas

bajo vuestras aceras.

Amelie ya no corre,

el Pont-Neuf sacrifica

el baile de sus amantes.

Buñuel,

desde su atalaya,

se caga certero

sobre la cabeza

de una gárgola

de Notre Dame…

En fin,

siempre,